Monólogo ajeno

Estoy cansado de que la vida me lleve. Mi padre me pedía que le ayudara en las cosas de casa, y yo me quedaba plantado frente al televisor sin saber qué hacer. Me quejaba de todo, no alcanzaba nada, todo me iba muy alto. Siento que nunca estaré preparado para nada, ni marido, ni adulto responsable, ni nada. Sí, es verdad, lo he hecho, pero ese no era yo. Me ponía el chip de sonrisa de cartón, de fingir, y pasaba un día como se pasan las hojas del calendario, triste por ver cómo van quedando menos, y alegre por arrancarlas. Así que no tuve otro remedio. Me cansé de poner nombre, e incluso, palabras bellas a mi desidia, y me fui. No, no fui valiente. Simplemente, me quedé sin excusas para seguir arrastrando las horas así. Nadie me ha dado nada, he dormido en bancos, no quiero pedir dinero a mi padres, he comido de caridad, nunca lo he pasado peor, ni nunca supe hasta qué punto puede llegar a ser puta la vida. Pero ahora todo me habla de tú. Todo es mío, el viento, la lluvia, el sol, los niños que me miran y se ríen, e incluso los cabrones que me pegan palizas. Todo me concierne. Todo soy yo. No pienso. Cada día es distinto. Y no, no escribo, no tengo tiempo más que para vivir.