Escribir hasta en la muerte. La única vida quizá sea esa que nos acompaña más íntimamente, invenciones, sueños, sentimientos. Y lo que más ocupa nuestro tiempo lo más irrelevante. Todo tiempo es perdido. Si bajásemos de nuestras abstracciones inútiles. Mirar un techo tan blanco como nuestros pensamientos. Dejar pasar las horas, o no, da igual. ¿Qué se ha hecho a lo largo del día?. Quejar, penar, añorar, comparar, medir. Lo bueno no es tan bueno, al fin y al cabo eso sí lo tenemos claro. Lo que no nos queda tan claro es que lo malo no es tan malo. ¿Lo será?. Parece que la vida no tiene nada que ver conmigo. Ella va por ahi, y yo me estanco en mi mismo sitio, cada vez más lejos. Como una cámara que va hacia atrás y atrás y atrás hasta que todo es sólo un puntito.

("este deseo de poseerla es una herida que me fastidia como una fierecilla pero sé que poseerla es entonces no desearla") Nick Cave

Te seguiré hasta el final

te buscaré en todas partes

bajo la luz y la sombra

en los dibujos del aire

te seguiré hasta el final

te pediré de rodillas

que te desnudes amor

te mostraré mis heridas
y con las luces del alba

antes que tú te despiertes

se hará ceniza el deseo

me marcharé para siempre
te seguiré hasta el final

entre los musgos del bosque

te pediré tantas veces

que hagamos nuestra la noche

te seguiré hasta el final

con el tesón del acero

te buscaré por la lluvia

para mojarme en tu beso
y con las luces del alba...
y cuando todo se acabe

y se hagan polvo las hadas

no habré sabido por qué

me he vuelto loco por nada
te seguiré hasta el final

por la escalera del viento

para rogarte por Dios

que me hagas sitio en tus besos