La chica de un solo capítulo

Era una chica de un solo capítulo de libro. Su situación era que salía enrollada en una toalla a abrir la puerta a unos albañiles alemanes, en Colonia, el primer día de su llegada de la España cañí. En la primera página sube a un apartamento sin llaves, tendría que haber estado ahí dos horas antes para que el portero (rubio, joven y de ojos azules, no como los porteros españoles, gordos, calvos, y desganados) le hubiese podido abrir su habitación. Y allí estaba, en medio de las doce de la noche, con todas las puertas cerradas y dentro de un portal que tampoco la dejaba irse. No es justo, soy la chica del capítulo, quiero que me esté esperando alguien, quiero una cama calentita para mi sola (o no), quiero que el libro no me deje aqui tirada, sin saber qué hacer, no es justo, tú, que estás escribiendo, tienes que buscarme algo, tú me has creado, tú me lo solucionas...
Está bien. Una puerta se abre a su lado, sale un chico rumano que habla a la perfección alemán e inglés. Le pregunta que qué le pasa, e informado de su situación la deja pasar la noche en su piso, al lado de su dormitorio, le hace una cena vegetariana y de nouveau cocine y se duermen. Pero es demasiado atractivo, esto no se hace, ahora no me atrevo a mover un dedo. Eso ya lo tienes que hacer tú, estoy resfriada y la historia la continúas sola, eres de un solo capítulo, como no te lo inventes tú, ya no hay más. Pero un personaje no hace nada que no le mande el autor. ¿Estás segura?...