30.4.07

Esta es la verdadera belleza

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
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Escribir, por ejemplo: "La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos".
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El viento de la noche gira en el cielo y canta.
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Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces ella también me quiso.
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En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
¡La besé tantas veces bajo el cielo infinito!
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Ella me quiso, a veces yo también la quería.
¡Como no haber amado sus grandes ojos fijos!
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Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido,
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Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.
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Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.
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Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.
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Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo.
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La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.
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Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise!
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.
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De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.
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Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.
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Porque en noches como ésta, la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta con haberla perdido.
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Aunque éste sea el último dolor que ella me causa,
y éstos sean los últimos versos que yo le escribo.



Pablo Neruda

25.4.07

Papeles guardados

Otra vez la bruma, abrumada.
No aparecen los claros equilibrantes,
sólo brumas confusas.
Grises y ásperas sobre claros,
tan lejanos,
sólo nubes que ennegrecen todo,
lo invaden
y no permiten ver la realidad,
tras ellas, más fácil.
Sólo habría que soplar
pero el aire no sale,
empapado cada poro
y hasta el infinito taponado.
Nubes por ojos,
negro es su color.

2001

3.4.07

Argumentum teologicum

Pero tenía implacablemente la sensación de que todo había acabado. Y estaba en lo cierto. Acababa de empezar, y todo lo que acaba significa el comienzo de algo. ¿O no?. Puede que después de un fin sólo haya la agonía de ese fin. O el comienzo de un vacío mayor. O la lucidez automática de que todo es un final en "da capo", hasta que el director lo señale. (¿Qué director tras el director mueve las fichas?, ergo Dios existe, entonces nos dimos cuenta de que los dioses eran seres crueles y taimados, y que teníamos un revólver en el bolsillo, de repente hubo revólveres en el sueño, nos levantamos y, con alegría, dimos muerte a los dioses).