30.6.10

Las razones de la literatura


¿Por qué escribe usted?


Porque el fantasma porque ayer porque hoy:
porque mañana porque sí porque no
Porque el principio porque la bestia porque el fin:
porque la bomba porque el medio porque el jardín

Porque góngora porque la tierra porque el sol:
porque san juan porque la luna porque rimbaud
Porque el claro porque la sangre porque el papel:
porque la carne porque la tinta porque la piel

Porque la noche porque me odio porque la luz:
porque el infierno porque el cielo porque tú
Porque casi porque nada porque la sed
porque el amor porque el grito porque no sé

Porque la muerte porque apenas porque más
porque algún día porque todos porque quizás

OSCAR HAHN



Razones para la lectura

"Para ser inteligente, para creerse inteligente, para sentirse inteligente. Para no estar solo, para estar solo, porque más que solo vale estar mal acompañado aunque mucho se diga que no hay libro malo. Porque hace frío ahí fuera, porque llueve sobre el corazón y gusta ver la tinta sobre los campos de nieve. Para ser entrelagente. Para fumar sin sentirse culpable, para dejar de fumar y las manos no se escapen en busca del aire de nadie.

Para tener un libro de bolsillo en el bolsillo y ocuparse de un mientras, un ya veremos y de un entretanto. Por vista, gusto, tacto, olfato y oído y para saber qué alumbra lo que tanto nos gusta. Por ego y por apego. Para esconderse, para mostrarse, para vestirte, para desnudarte. Porque sí, por si, porque no, para no. Para ser feliz, por no ser feliz, por infeliz. Para andar el camino, para encontrar el camino, para olvidar el camino, para construir un camino, para hacer un alto en el camino. Para no perder el tren.

Por sed, por hambre, por tierra, mar y aire. Para mirarse en el espejo, por reflejo incondicionado, para conocer quién nos habla desde el otro lado del espejo. Por ti, por mí y por ella. Porque queremos ver y que nos vean y sin embargo qué morbo da la “cita a ciegas” (el autor pone la alcoba, el editor la casa, el narrador es el que la luz apaga)

Para ver el humo que avisa donde está el fuego. Porque estar cansado tiene plumas, la avaricia comienza en el dar y porque sólo entonces soy como te quiero. Para tener la libertad que no tiene el solitario. Para pedirte perdón por el daño que me hiciste, echar sal en mis heridas e intentar saber cómo me llamo. Porque puedes estar en misa y repicando, nadar y guardar la ropa, ser Caín y el guardián de tu hermano. Porque si no se las lleva el viento, arden las palabras. Por pié quebrado y tan callado. Para conocer la voz de mi amo y para ver si de una vez alcanzo el silencio. Para ser el enfermo y el psiquiatra. Porque yo no soy como te amo.

Porque el poema es una copa de vino, y se fue, y el mañana no ha llegado. Por punto de partida y de hoja en hoja y leo porque me toca. Porque hay vida más allá del punto y aparte y es sano andar a pie de página. Porque si pierdo la memoria qué pereza. Para ni ser ciego en Granada ni nos obliguen a elegir entre la pena y la nada. Para jugar con fuego y no salir quemado. Porque la letra con letra entra, y sale y vuelve a entrar como beso que no quiere que te calles.

Porque entre todos lo libros que he leído nunca he leído aquel entre cuyas letras desfallecieron de amor Paolo y Francesca. Para tirar la mano, esconder la piedra y mojar el pan en sangre ajena. Para que me llames y me ames. Para acabar con la propiedad privada de mis palabras. Porque si echas cuentas te sale a cuento y hasta te sobran dos quijotes y medio sancho. Y por los libros de los libros, mal o bien, pero amén"

CONSTANTINO BERTOLO

27.6.10

Serrat en Sevilla

El primer concierto donde la gente aplaudía y se levantaba antes de empezar. Lleno completo. Nos prometió un nuevo concierto sólo de grandes éxitos. Ojalá lo vea. Pero, en las dos horas que duró, no logré apartarme la sensación de que algo faltaba...





NANAS DE LA CEBOLLA
.
( Dedicadas a su hijo, a raíz de recibir una carta de su mujer,
en la que le decía que no comía más que pan: y cebolla)
.
La cebolla es escarcha
cerrada y pobre.
Escarcha de tus días
y de mis noches.
Hambre y cebolla,
hielo negro y escarcha
grande y redonda.
.
En la cuna del hambre
mi niño estaba.
Con sangre de cebolla
se amamantaba.
Pero tu sangre,
escarchada de azúcar,
cebolla y hambre.
.
Una mujer morena
resuelta en luna
se derrama hilo a hilo
sobre la cuna.
Ríete, niño,
que te traigo la luna
cuando es preciso.
.
Alondra de mi casa,
ríete mucho.
Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.
.
Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.
Boca que vuela,
corazón que en tus labios
relampaguea.
.
Es tu risa la espada
más victoriosa,
vencedor de las flores
y las alondras
Rival del sol.
Porvenir de mis huesos
y de mi amor.
.
La carne aleteante,
súbito el párpado,
el vivir como nunca
coloreado.
¡Cuánto jilguero
se remonta, aletea,
desde tu cuerpo!
.
Desperté de ser niño:
nunca despiertes.
Triste llevo la boca:
ríete siempre.
Siempre en la cuna,
defendiendo la risa
pluma por pluma.
.
Ser de vuelo tan lato,
tan extendido,
que tu carne es el cielo
recién nacido.
¡Si yo pudiera
remontarme al origen
de tu carrera!
.
Al octavo mes ríes
con cinco azahares.
Con cinco diminutas
ferocidades.
Con cinco dientes
como cinco jazmines
adolescentes.
.
Frontera de los besos
serán mañana,
cuando en la dentadura
sientas un arma.
Sientas un fuego
correr dientes abajo
buscando el centro.
.
Vuela niño en la doble
luna del pecho:
él, triste de cebolla,
tú, satisfecho.
No te derrumbes.
No sepas lo que pasa ni
lo que ocurre.

22.6.10

Llena, pues, de palabras mi locura


El poeta dice la verdad

Quiero llorar mi pena y te lo digo
para que tú me quieras y me llores
en un anochecer de ruiseñores,
con un puñal, con besos y contigo.

Quiero matar al único testigo
para el asesinato de mis flores
y convertir mi llanto y mis sudores
en eterno montón de duro trigo.

Que no se acabe nunca la madeja
del te quiero me quieres, siempre ardida
con decrépito sol y luna vieja.

Que lo que me des y no te pida
será para la muerte, que no deja
ni sombra por la carne estremecida.

El poeta habla por teléfono con el amor
Tu voz regó la duna de mi pecho
en la dulce cabina de madera.
Por el sur de mis pies fue primavera
y al norte de mi frente flor de helecho.

Pino de luz por el espacio estrecho
cantó sin alborada y sementera
y mi llanto prendió por vez primera
coronas de esperanza por el techo.

Dulce y lejana voz por mí vertida.
Dulce y lejana voz por mí gustada.
Lejana y dulce voz amortecida.

Lejana como oscura corza herida.
Dulce como un sollozo en la nevada.
¡Lejana y dulce en tuétano metida!

El poeta pide a su amor que le escriba
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.

El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.

Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.

Llena, pues, de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.

Lorca

20.6.10

EL PROCESO CREATIVO EN LAS ARTES PLÁSTICAS, DESDE LA GÉNESIS DE LA IDEA HASTA SU REALIZACIÓN.

Centro “Olavide en Carmona”
CURSOS DE VERANO 2010

EL PROCESO CREATIVO EN LAS ARTES PLÁSTICAS, DESDE LA GÉNESIS DE LA IDEA HASTA SU REALIZACIÓN.





Fecha de celebración: Del 26 al 30 de julio.
Coordinación: Don Aurélien Lortet. Escultor.

Duración: 30 horas. Libre configuración: 3 créditos.
Tarifa:
Código del Curso: 2010cc00


Resumen del contenido del curso: En este curso se pretende definir, delimitar y acercarse al proceso creativo en el ámbito de las artes plásticas, buscando cuáles son sus detonantes, su desarrollo, sus etapas, sus procesos intermedios, hasta llegar a la conclusión su realidad física como obra.


Dirigido a: Estudiantes de arte, bellas artes, artes plásticas, escultores, pintores, artistas en general y cualquier persona interesada en la materia propuesta de estudio.








Programa:

Lunes 26 09’00-09’30 Recepción y entrega de documentación.

10’00-10’30 Inauguración del curso.

11’00-12’30 Conferencia inaugural: “El proceso creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.

12’30-13’00 Descanso.

13’00-14’00 Conferencia:”El proceso creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.

16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.


Martes 27 10’00-12’00 Conferencia: “El proceso creativo en el arte outsider”.
Doña Graciela García .Doctora en educación de UCM, Licenciada en B-Artes, diseñadora gráfica y artista.

12’00-12’30 Descanso

12’30-14’00 Conferencia: “El proceso creativo en el arte outsider”.
Doña Graciela García. Doctora en educación de UCM, Licenciada en B-Artes, diseñadora gráfica y artista.



16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.



Miércoles 28 10’00-12’00 Conferencia: “Procesos de orden que evocan la abstracción:
Geometría y color”.
Doctora Eugenia Agustí. Profa. Dpto. de pintura Sección de grabado
Universidad de Barcelona y artista.


12’00-12’30 Descanso.

12’30-14’00 Conferencia: “Procesos de orden que evocan la abstracción:
Geometría y color”.
Doctora Eugenia Agustí. Profa. Dpto. de pintura Sección de grabado
Universidad de Barcelona y artista.

16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.


Jueves 29 10’00-12’00 Conferencia: “Proceso creativo desde el punto de vista del artista”.
Doña Marie Rose Lortet. Artista textil, vinculada al “Art Brut”.

12’00-12’30 Descanso.

12’30-14’30 Conferencia: “Proceso creativo desde el punto de vista del artista”.
Doña Marie Rose Lortet. Artista textil, vinculada al “Art Brut”.

16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.

Viernes 30 10’00-12’00 Mesa redonda: “Reflexión y perspectiva alrededor del proceso creativo”.

12’00-12’30 Descanso.

12’30-14’00 Presentación de los trabajos realizados durante los talleres.

14’00-14’30 Clausura del curso y entrega de diplomas.

13.6.10

3.6.10

LOS PREMIOS

"No podría llorar por él, no tenía sentido llorar por alguien que apenas se conocía, alguien simpático y cortés y quizá ya un poco enamorado y en todo caso lo bastante hombre para no soportar la humillación, pero que no era nadie para ella, apenas unas horas de charla, una cercanía virtual, una mera posibilidad de cercanía, una mano firme y cariñosa en la suya, un beso en la frente, una taza de café muy caliente. La vida era esa operación demasiado lenta, demasiado sigilosa para mostrarse en toda su profundidad; hubieran tenido que pasar muchas cosas, o no pasar cosas y que eso fuera lo que pasaba, hubieran tenido que encontrarse poco a poco, con fugas, retrocesos y malentendidos y reconciliaciones, en todos los planos en que se asemejaban y se necesitaban. Mirándolo con algo que participaba del despecho y del reproche, pensó que él la había necesitado y que era una traición y una cobardía marcharse así, abandonarse a sí mismo a la hora del encuentro. Le dejaba apenas una apariencia y algunos momentos en que la verdad había luchado por abrirse paso; le dejaba un nombre de mujer que había sido suya, frases que le gustaba repetir, episodios de infancia, una manera hosca de sonreír y no preguntar. Se iba como si tuviera miedo, elegía la más vertiginosa de las fugas, la de la inmovilidad irremediable, la del silencio hipócrita. Se negaba a seguir esperándola, a merecerla, a apartar una por una las horas que los distanciaban del encuentro. No podría perdonarlo jamás, mientras se acordara de él le reprocharía haberla privado de un posible tiempo nuevo, un tiempo donde la duración, el estar viva en el centro mismo de la vida, renaciera en ella rescatándola, quemándola, reclamándole lo que el tiempo de todos los días no le reclamaba. Como un sordo girar de engranajes en las sienes, sentía ya que el tiempo sin él se desarrollaba en un camino interminable igual al tiempo de antes... Todo eso podría haber cesado si él no estuviese ahí con las pruebas del abandono, si no se hubiera hecho desaparecer como un tonto para no llegar a vivir de verdad en ella y hacerla vivir con su propia vida. Ni él ni ella hubieran sabido jamás quién necesitaba del otro; así como dos cifras no saben el número que componen; de su doble incertidumbre hubiera crecido una fuerza capaz de transformarlo todo, de llenarles la vida de mares, de carreras, de unauditas aventuras, de reposos como miel, de tonterías y catástrofes hasta un fin más merecido, hasta una muerte menos mezquina.
Y que no tuviera la culpa era así, frente a ella, la más insanable de las culpas. Ajeno, librado a otras voluntades, grotesco blanco para la puntería de cualquier mujer, su traición era como el infierno, una ausencia eternamente presente, una carencia llenando el corazón y los sentidos, un vacío infinito en el que ella caería con todo el peso de su vida...
Perdón por decirte todo esto, pero estabas empezando a ser algo mío, ya entrabas con un paso que yo reconocía desde lejos. Ahora seré yo la que huya, la que pierda muy pronto lo poco que tenía de tu cara y de tu voz y de tu confianza. Me has traicionado de golpe, eternamente; pobre de mí, que perfeccionaré mi traición todos los días, perdiéndote de a poco, cada vez más, hasta que ya no seas ni siquiera una fotografía, hasta que ya no me acuerde de nombrarte, hasta que otro entre en mi alma como un torbellino de hojas secas, y yo dance con su fantasma y no me importe."

Julio Cortázar, Los Premios.