EL PROCESO CREATIVO EN LAS ARTES PLÁSTICAS, DESDE LA GÉNESIS DE LA IDEA HASTA SU REALIZACIÓN.

Centro “Olavide en Carmona”
CURSOS DE VERANO 2010

EL PROCESO CREATIVO EN LAS ARTES PLÁSTICAS, DESDE LA GÉNESIS DE LA IDEA HASTA SU REALIZACIÓN.





Fecha de celebración: Del 26 al 30 de julio.
Coordinación: Don Aurélien Lortet. Escultor.

Duración: 30 horas. Libre configuración: 3 créditos.
Tarifa:
Código del Curso: 2010cc00


Resumen del contenido del curso: En este curso se pretende definir, delimitar y acercarse al proceso creativo en el ámbito de las artes plásticas, buscando cuáles son sus detonantes, su desarrollo, sus etapas, sus procesos intermedios, hasta llegar a la conclusión su realidad física como obra.


Dirigido a: Estudiantes de arte, bellas artes, artes plásticas, escultores, pintores, artistas en general y cualquier persona interesada en la materia propuesta de estudio.








Programa:

Lunes 26 09’00-09’30 Recepción y entrega de documentación.

10’00-10’30 Inauguración del curso.

11’00-12’30 Conferencia inaugural: “El proceso creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.

12’30-13’00 Descanso.

13’00-14’00 Conferencia:”El proceso creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.

16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.


Martes 27 10’00-12’00 Conferencia: “El proceso creativo en el arte outsider”.
Doña Graciela García .Doctora en educación de UCM, Licenciada en B-Artes, diseñadora gráfica y artista.

12’00-12’30 Descanso

12’30-14’00 Conferencia: “El proceso creativo en el arte outsider”.
Doña Graciela García. Doctora en educación de UCM, Licenciada en B-Artes, diseñadora gráfica y artista.



16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.



Miércoles 28 10’00-12’00 Conferencia: “Procesos de orden que evocan la abstracción:
Geometría y color”.
Doctora Eugenia Agustí. Profa. Dpto. de pintura Sección de grabado
Universidad de Barcelona y artista.


12’00-12’30 Descanso.

12’30-14’00 Conferencia: “Procesos de orden que evocan la abstracción:
Geometría y color”.
Doctora Eugenia Agustí. Profa. Dpto. de pintura Sección de grabado
Universidad de Barcelona y artista.

16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.


Jueves 29 10’00-12’00 Conferencia: “Proceso creativo desde el punto de vista del artista”.
Doña Marie Rose Lortet. Artista textil, vinculada al “Art Brut”.

12’00-12’30 Descanso.

12’30-14’30 Conferencia: “Proceso creativo desde el punto de vista del artista”.
Doña Marie Rose Lortet. Artista textil, vinculada al “Art Brut”.

16’00-18’00 Taller: “El accidente creativo”.
Don Aurélien Lortet. Licenciado ENSBA Paris, Escultor.

Viernes 30 10’00-12’00 Mesa redonda: “Reflexión y perspectiva alrededor del proceso creativo”.

12’00-12’30 Descanso.

12’30-14’00 Presentación de los trabajos realizados durante los talleres.

14’00-14’30 Clausura del curso y entrega de diplomas.

Sevilla, El Alcázar

LOS PREMIOS

"No podría llorar por él, no tenía sentido llorar por alguien que apenas se conocía, alguien simpático y cortés y quizá ya un poco enamorado y en todo caso lo bastante hombre para no soportar la humillación, pero que no era nadie para ella, apenas unas horas de charla, una cercanía virtual, una mera posibilidad de cercanía, una mano firme y cariñosa en la suya, un beso en la frente, una taza de café muy caliente. La vida era esa operación demasiado lenta, demasiado sigilosa para mostrarse en toda su profundidad; hubieran tenido que pasar muchas cosas, o no pasar cosas y que eso fuera lo que pasaba, hubieran tenido que encontrarse poco a poco, con fugas, retrocesos y malentendidos y reconciliaciones, en todos los planos en que se asemejaban y se necesitaban. Mirándolo con algo que participaba del despecho y del reproche, pensó que él la había necesitado y que era una traición y una cobardía marcharse así, abandonarse a sí mismo a la hora del encuentro. Le dejaba apenas una apariencia y algunos momentos en que la verdad había luchado por abrirse paso; le dejaba un nombre de mujer que había sido suya, frases que le gustaba repetir, episodios de infancia, una manera hosca de sonreír y no preguntar. Se iba como si tuviera miedo, elegía la más vertiginosa de las fugas, la de la inmovilidad irremediable, la del silencio hipócrita. Se negaba a seguir esperándola, a merecerla, a apartar una por una las horas que los distanciaban del encuentro. No podría perdonarlo jamás, mientras se acordara de él le reprocharía haberla privado de un posible tiempo nuevo, un tiempo donde la duración, el estar viva en el centro mismo de la vida, renaciera en ella rescatándola, quemándola, reclamándole lo que el tiempo de todos los días no le reclamaba. Como un sordo girar de engranajes en las sienes, sentía ya que el tiempo sin él se desarrollaba en un camino interminable igual al tiempo de antes... Todo eso podría haber cesado si él no estuviese ahí con las pruebas del abandono, si no se hubiera hecho desaparecer como un tonto para no llegar a vivir de verdad en ella y hacerla vivir con su propia vida. Ni él ni ella hubieran sabido jamás quién necesitaba del otro; así como dos cifras no saben el número que componen; de su doble incertidumbre hubiera crecido una fuerza capaz de transformarlo todo, de llenarles la vida de mares, de carreras, de unauditas aventuras, de reposos como miel, de tonterías y catástrofes hasta un fin más merecido, hasta una muerte menos mezquina.
Y que no tuviera la culpa era así, frente a ella, la más insanable de las culpas. Ajeno, librado a otras voluntades, grotesco blanco para la puntería de cualquier mujer, su traición era como el infierno, una ausencia eternamente presente, una carencia llenando el corazón y los sentidos, un vacío infinito en el que ella caería con todo el peso de su vida...
Perdón por decirte todo esto, pero estabas empezando a ser algo mío, ya entrabas con un paso que yo reconocía desde lejos. Ahora seré yo la que huya, la que pierda muy pronto lo poco que tenía de tu cara y de tu voz y de tu confianza. Me has traicionado de golpe, eternamente; pobre de mí, que perfeccionaré mi traición todos los días, perdiéndote de a poco, cada vez más, hasta que ya no seas ni siquiera una fotografía, hasta que ya no me acuerde de nombrarte, hasta que otro entre en mi alma como un torbellino de hojas secas, y yo dance con su fantasma y no me importe."

Julio Cortázar, Los Premios.

OSCAR HAHN Y LA MEMORIA DE LOS ESPEJOS

Televidente


Aquí estoy otra vez de vuelta
en mi cuarto de Iowa City

Tomo a sorbos mi plato de sopa Campbell
frente al televisor apagado

La pantalla refleja la imagen
de la cuchara entrando en mi boca

Y soy el aviso comercial de mi mismo
que anuncia nada a nadie.



El Doliente

Pasarán estos días como pasan

todos los días malos de la vida

Amainarán los vientos que te arrasan
Se estancará la sangre de tu herida


El alma errante volverá a su nido

Lo que ayer se perdió será encontrado

El sol será sin mancha concebido

y saldrá nuevamente en tu costado


Y dirás frente al mar: ¿Cómo he podido

anegado sin brújula y perdido

llegar a puerto con las velas rotas?


Y una voz te dirá: ¿Que no lo sabes?

El mismo viento que rompió tus naves
es el que hace volar a las gaviotas.

Semana Santa

POEMARIO COLECTIVO "SIN DEJAR SEÑALES"

Sólo no hay primavera en mi recinto

Todo ha florecido en
estos campos, manzanos,
azules titubeantes, malezas amarillas,
y entre la hierba verde viven las amapolas.
El cielo inextinguible, el aire nuevo
de cada día, el tácito fulgor,
regalo de una extensa primavera.
Sólo no hay primavera en mi recinto.
Enfermedades, besos desquiciados,
como yedras de iglesia se pegaron
a las ventanas negras de mi vida
y el sólo amor no basta, ni el salvaje
y extenso aroma de la primavera.

Y para ti qué son en este ahora
la luz desenfrenada, el desarrollo
floral de la evidencia, el canto verde
de las verdes hojas, la presencia
del cielo con su copa de frescura?
Primavera exterior, no me atormentes,
desatando en mis brazos vino y nieve,
corola y ramo roto de pesares,
dame por hoy el sueño de las hojas
nocturnas, la noche en que se encuentran
los muertos, los metales, las raíces,
y tantas primaveras extinguidas
que despiertan en cada primavera.

Pablo Neruda

La España que muere

"Hay una España que muere y otra que bosteza" Antonio Machado

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién,
quién levantó los olivos?

No los levantó la nada,
ni el dinero, ni el señor,
sino la tierra callada,
el trabajo y el sudor.

Unidos al agua pura
y a los planetas unidos,
los tres dieron la hermosura
de los troncos retorcidos.

Levántate, olivo cano,
dijeron al pie del viento.
Y el olivo alzó una mano
poderosa de cimiento.

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
decidme en el alma: ¿quién
amamantó los olivos?

Vuestra sangre, vuestra vida,
no la del explotador
que se enriqueció en la herida
generosa del sudor.

No la del terrateniente
que os sepultó en la pobreza,
que os pisoteó la frente,
que os redujo la cabeza.

Árboles que vuestro afán
consagró al centro del día
eran principio de un pan
que sólo el otro comía.

¡Cuántos siglos de aceituna,
los pies y las manos presos,
sol a sol y luna a luna,
pesan sobre vuestros huesos!

Andaluces de Jaén,
aceituneros altivos,
pregunta mi alma: ¿de quién,
de quién son estos olivos?

Jaén, levántate brava
sobre tus piedras lunares,
no vayas a ser esclava
con todos tus olivares.

Dentro de la claridad
del aceite y sus aromas,
indican tu libertad
la libertad de tus lomas.

Miguel Hernández

A 100 m. de mi casa

«Yo, criado entre jornaleros, hijo de un pueblo jornalero, por excelencia morisco o andaluz, tenía mi propia alma y el sentido trágico de la vida muy afirmado en mí, porque desde que nací había vivido su espantosa tragedia; la tragedia de la Andalucía secularmente martirizada. Y acicataba la labor de justicia universal en nombre de Andalucía» Blas Infante

Blas Infante:
Considerado el padre de la patria andaluza, murió asesinado en Carmona (a 100 metros de mi casa) la noche del 10 de agosto de 1.936, por una tropa fascista bajo la aplicación de un bando de guerra porque "formó parte de una candidatura de tendencias revolucionarias en las elecciones de 1931 y sucesivos hasta 1936 y se significó como propagandista de un partido andalucista o regionalista andaluz", condena que le fue dada 4 años después de fusilado.

Blas Infante (abogado, escritor y fundador de la autonomía de Andalucía y autor de su himno, que actualmente se canta en todas las escuelas y administraciones de toda la comunidad, después de haber estado silenciado durante más de 40 años):

La bandera blanca y verde
vuelve tras siglos de guerra,
a decir paz y esperanza,
bajo el sol de nuestra tierra.
!Andaluces, levantaos¡,
!Pedid tierra y libertad¡,
Sea por Andalucía libre,
España y la humanidad.
Los andaluces queremos
volver a ser lo que fuimos:
hombres de luz, que a los hombres
alma de hombres les dimos.
!Andaluces, levantaos¡,
!Pedid tierra y libertad¡,
Sea por Andalucía libre,
España y la humanidad.

FEBRERO

KRIHSNAMURTI. LIBERTAD Y AUTORIDAD

¿Podemos tener una vida sin ideales ni autoridad, para tener un gran ahora?

Mírenme, a la vida vuelvo

"Acabo de llegar al cuarto. Estoy sola. Me desnudo, me ducho, huelo el suavizante de las bragas, me las pongo y me acuesto. Apago la luz y los rayos azulados de la luna llena tiñen de celeste y negro la habitación. Las cortinas se mueven lentas, al ritmo, recapacitando. No hace frío, pero me acurruco entre las sábanas. Hoy no pude verte, pero no me entristece. Qué más da unas horas. Después de tantos meses, minutos y años. Respiro hondo, imagino que ya estás conmigo y, sonriendo, me duermo.
Una puerta se abre y entra una sombra por el pasillo. No vuelvo la cara para verte. Me callo para no escuchar tu voz. Sólo cierro los ojos y te espero. Entre las sábanas me abrazas. Aún no sé cómo es tu cara. Pero reconozco tu olor como de lejos. Respiro hondo y el calor sube por mis piernas, desde tus pies a mis manos. Nos quedamos quietos, muy quietos. Presiono tu mano, en mi cintura enlazada por tus brazos. Y dormimos..."

R.L.Z.

ENERO

En general, ya no me quedaba mucho que hacer en la vida

“En general, ya no me quedaba mucho que hacer en la vida. Compré varias resmas de papel de 21 x 29,7 para intentar poner en orden los elementos que la constituían. Eso es algo que la gente debería hacer más a menudo antes de morir. Es curioso pensar en todos esos seres humanos que viven una vida entera sin hacer el menor comentario, la menor objeción, la menor observación. No porque esos comentarios, objeciones u observaciones vayan a tener un destinatario o un sentido cualquiera; pero a fin de cuentas me parece preferible hacerlos.”

Michel Houellebecq, "Plataforma"

Un día, ajena

Sentirse ajena es no saber sonreir a tiempo. Preferir no actuar y, cuando lo haces, disimular. Es esperar que todo acabe para que lleguen más comienzos que desearás que terminen nada más empezar. Es escuchar "Anthony and the Johnsons" o "Lhasa de Sela"; transexuales, muertos y solitarios. Mirar un tímido rayo de sol entre las nubes que ilumina un avión que vuela alto, muy alto, y sentirme dolida, resentida, sin saber por qué. Sentirse ajena es salirte todo mal. Herirte todo. Sobrar en todos lados. Sobrarte todo.

Trabajo con personas mayores, niños y adolescentes. Los mayores y pequeños agradecen cualquier atención, cualquier gesto. Los adolescentes, no. Es como si nos diese miedo entrar o salir de la vida.

REVIEW DE LA LECTURA

RESEÑA DE LA LECTURA QUE HICE EN EL PLATEA, ACOMPAÑADA DE APPU. GRACIAS,GUILLERMO:



"Esta vez nos reinventamos a nosotros mismos. No son relatos, no son poemas, es el relato de un diario.

No es posible recoger la belleza de las palabras que manaron de aquel escenario. Aun así vamos a tratar de, en lo posible, recrear el ambiente.

Estos son solo algunos de los retazos que Silvia e Iván (Appu) consintieron en desprender de ellos mismos para compartirlo con nosotros… ¿qué hay más íntimo que un diario?

Del alma de Silvia y Appu:


“Visto un abrigo recto y pesado que pica…”

“Hace años que no salgo con Sofía. Van pasando las clases y no me entero de una palabra. Una a una los alumnos se van acercando con notitas de despedida hacia mí. Un grupo de niñas sigue llorando”. Y en medio de todo este lagrimal, un perro que te mira como una persona, se sube al escenario.

“Un tren mata a una chica a la que creo, acabo de distraer al preguntarle la hora…”

“Mucho queda de todo eso en verdad, pero yo no soy la misma…”

“Ahora no huele a salvaje, a hierva pisada, a arena. Ahora no huele a nada…”

Un año especial que marcó un cambio… solicita alguien del público. 28 de junio: “hoy me voy de Buenos Aires. En la carretera vas tan lento que te pitan enfadados. Paras en una gasolinera, y pierdes el tapón del depósito en la carretera. Aun espero encontrarlo en algún arcén”.

“Nada de eso impide que escape por mi garganta tu ausencia…”


“No volviste más que para volver a irte…”.

Son retazos de vida, momentos ya huidos, demonios que se creían vencidos. Pero ahora es de nuevo presente: nuestra biografía desafía el tiempo psicológico.

Silvia se desnuda, a pesar de ella misma se quita la máscara. Nos abre su vida, pero no admite miradas indiscretas.

“Mi hermano con su mujer se muestra muy nervioso. Nos pide que nos lavemos las manos y nos da un discurso. Tiene una noticia importante que darnos. Al fin y al cabo no es más que la ilusión de tener un hijo…”


Ivan deshace el contrapeso, arrogante, liviano. Es un caballero de los de darga antigua, con poesía en vez de pan bajo el brazo. Appu supone el caballero descompuesto, la mano reposada, el canto elegante, pausado.

“Me gustan las mujeres, el color de sus bragas, el cuenco y la lira, Amelie, soñar contigo antes de dormirme, el riesgo, mis ojos azules, el hombre lobo en busca de la mujer pantera…”.

Ella permanece junto a su voz, cree que detrás de sus folios puede esconderse, mientras nos habla de cómo su madre la vestía de rojo… “somos los únicos extraños…”. El fondo de su alma habla por sí misma, aun a pesar de ella:

“Sentirme desnuda en unas sábanas ajenas en el amanecer…”

“…que me hablen mirándome a los ojos…”

“… y no me gusta el miedo”."

JUGOS DEL CIELO

Hacía tiempo que no saltaba en los charcos. Reconozco que al principio lo hice para quitarme el barro de las botas. Pero después me piqué y, charco que veía, charco que tenía que patear. No entiendo por qué no lo habré hecho todos estos años...

Jugos del cielo mojan la madrugada de la ciudad violenta.
Ella respira por nosotros.

Somos los que encendimos el amor para que dure,
para que sobreviva a toda soledad.

Hemos quemado el miedo, hemos mirado frente a frente al dolor
antes de merecer esta esperanza.

Hemos abierto las ventanas para darle mil rostros.

Juan Gelman

AYER LEIMOS EN EL PLATEA

CAFÉ CON KANT Vuelve tras el parón invernal con nuevos invitados, nuevos artistas y, en definitiva, nuevas tardes de café.

Este viernes estará con nosotros el Dr. José Ordoñez, Filosofó y Psicoanalista. A diferencia de sesiones anteriores, nuestro invitado nos ha pedido que cedamos enteramente la palabra a los asistentes, de manera que en esta ocasión os presentamos una sesión sin título…el título, el tema, el asunto lo pondréis vosotros…¿qué os parece?

El Rincón del artista viene en esta ocasión cargadito de sueños, ya veréis, contaremos con la presencia de Silvia Alvarez Merino que conducirá, con el apoyo y la contribución de Iván Vergara (Appu), un cuentacuentos calido y cercano cargadito de sorpresas…os va a encantar.
Poco más que decir, para seguir charlando hay que tener un cafelito por delante ¿no os parece?

LHASA DE SELA

LA DESCUBRO EL DÍA DE SU MUERTE...

LA METAMORFOSIS

"Pigmalión se dirigió a la estatua y, al tocarla, le pareció que estaba caliente, que el marfil se ablandaba y que, deponiendo su dureza, cedía a los dedos suavemente, como la cera del monte Himeto se ablanda a los rayos del Sol y se deja manejar con los dedos, tomando varias figuras y haciéndose más dócil y blanda con el manejo. Al verlo, Pigmalión se llena de un gran gozo mezclado de temor, creyendo que se engañaba. Volvió a tocar la estatua otra vez y se cercioró de que era un cuerpo flexible y que las venas daban sus pulsaciones al explorarlas con los dedos.

Al despertar, Pigmalión se encontró con Afrodita, quién, conmovida por el deseo del rey, le dijo "mereces la felicidad, una felicidad que tú mismo has plasmado. Aquí tienes a la reina que has buscado. Ámala y defiéndela del mal". Y así fue como Galatea se convirtió en humana."

Ovidio

SO THIS IS CHRISTMAS

So this is Christmas
And what have you done
Another year over
And a new one just begun
Ans so this is Christmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young

A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
And so this is Christmas
For weak and for strong
For rich and the poor ones
The world is so wrong
And so happy Christmas
For black and for white
For yellow and red ones
Let's stop all the fight
A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
And so this is Christmas
And what have we done
Another year over
And a new one just begun
Ans so this is Christmas
I hope you have fun
The near and the dear one
The old and the young
A very merry Christmas
And a happy New Year
Let's hope it's a good one
Without any fear
War is over over
If you want it
War is over
Now...

VIAJE DE INVIERNO

Como un extraño llegué
y como un extraño me marcho.
Mayo me agasajó
con ramos de flores.
La doncella habló de amor
su madre , incluso de matrimonio...
Ahora el mundo rebosa tristeza
Mi camino está cubierto de nieve .

Para mi viaje
no puedo elegir el momento.
Debo hallar mi senda
en la oscuridad.
Una sombra baga a la luz de la luna
Es mi compañera.
Y en los blancos campos
veo huellas de animales salvajes.

¿Por qué habría de quedarme
para que se me echara?
¡Que los perros perdidos aúllen
frente a la casa de su amo!
Al amor le gusta vagabundear...
Dios lo hizo así...
Iré de una a otra.
¡Buenas noches , querida mía!

No alteraré tus sueños .
Sería una lástima que no durmieras.
No sigas mis pasos...
Cierra suavemente la puerta.
Al pasar,
escribiré en tu puerta:
"buenas noches".
Así veras que he pensado en ti.

Wilhem Muller

He cometido el peor de los pecados

He cometido el peor de los pecados...
He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer. No he sido
feliz. Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan, despiadados.

Mis padres me engendraron para el juego
arriesgado y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé. No fui feliz. Cumplida

no fue su joven voluntad. Mi mente
se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor. No fui valiente.
No me abandona. Siempre está a mi lado
La sombra de haber sido un desdichado.

J.L.Borges

TODOS MIS MEJORES DESEOS PARA TODOS

IMAGINA QUE NO EXISTE EL CIELO,
ES FÁCIL SI LO INTENTAS,
SIN EL INFIERNO DEBAJO NUESTRO,
ARRIBA NUESTRO, SOLO EL CIELO.
IMAGINA A TODA LA GENTE
VIVIENDO EL HOY...
IMAGINA QUE NO HAY PAÍSES,
NO ES DIFÍCIL DE HACER,
NADIE POR QUIEN MATAR O MORIR,
NI TAMPOCO RELIGIÓN,
IMAGINA A TODA LA GENTE,
VIVIENDO LA VIDA EN PAZ...
IMAGINA QUE NO HAY POSESIONES,
QUISIERA SABER SI PUEDES,
SIN NECESIDAD DE GULA O HAMBRE,
UNA HERMANDAD DE HOMBRES,
IMAGÍNATE A TODA LA GENTE
COMPARTIENDO EL MUNDO
PUEDES DECIR QUE SOY UN SOÑADOR,
PERO NO SOY EL ÚNICO,
ESPERO QUE ALGÚN DÍA TE UNAS A NOSOTROS
Y EL MUNDO VIVIRÁ COMO UNO.

Se acabó el jamón de tanto usarlo

¿Qué harías con Berlusconi si lo tuvieras cerca?

(Gracias a Toupeiro)

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La vida: un intento absurdo

Mientras tanto se vive, se trabaja, se intenta.

Miedo a no ser, miedo a que sepan quien soy.

Miedo e incapacidad.

La historia de querer y no saber qué hacer.

La historia de un intento absurdo.

y subir las escaleras.

Y querer vivir cada día a pesar de todo.

EL TERCER CUERPO, DE CLAUDIO TOLCACHIR (Teatro Lope de Vega, Sevilla, 12-12-09)

Valencia

Yo nací en el aniversario de la muerte de Cristo, un viernes santo. Ese mismo día se firmaba la legalización del partido comunista de España; mi madre reposaba en cama y escuchaba los gritos y cánticos de los manifestantes que lo celebraban. Me vio nacer la capital; el barrio más castizo, Chamberí. Donde se hacen zarzuelas, y escenario de teatrillos callejeros donde se baila el chotis y los hombre van vestidos de chulapos, los madrileños típicos de principios del siglo XX.
A veces creo que nací en el centro de una gran ciudad para echar de menos siempre el movimiento de la urbe. Lo iba a ver poco.

Todas las familias están llenas de casualidades: por ejemplo, en la mía nacemos con un encadenamiento de fechas. Se enlazan los números ocho y los meses. Excepto mi padre, pobre, que se queda fuera; un día de todos los santos. Mis abuelos fueron muriendo de dos en dos años, en verano. Y, en realidad, yo estoy aquí por casualidad; como todos, vale, pero el caso es especial. Me explico. Mi madre era una modelo morena de ojos verdes a la que se la rifaban todos los hombres de Madrid. Mi padre era un chulo que iba de flor en flor y tenía como regla no dar nunca la dirección verdadera de su casa por las posibles consecuencias... Ambos eran de pueblo, y de ciudades de fuera de la capital. Pero les dio por coger el metro el mismo día y a la misma hora. Un borracho se puso a piropear a mi madre, la modelo morena de ojos verdes. Entonces salió la parte más “machoman” de mi padre. Como un ave en pleno baile de cortejo, desplegó sus alas y se puso a gritarle al borracho que la dejara; esa hembra era suya. La acompañó hasta su nido, digo, casa, donde la tía vestida de negro y voz de hombre, al mejor estilo Bernarda Alba, la esperaba en la puerta, rodillo en mano. Y lo cierto es que ese hombre de plumas ahuecadas le gustó a mi madre. Había tenido muchos pretendientes; músicos, empresarios, novios que se dejaban sus ahorros para ir a verla, ricos que le habrían convenido más... Pero nada, como la chulería de ese hombre que pone a un borracho en su sitio, y a la modelo morena de ojos verdes en el suyo (en un pedestal), no hay nada. Así que se casaron en una iglesia de mala muerte, que ahora está abandonada. Alguien que no quería ni oír hablar de matrimonio, y una mujer que llegó al altar con el pelo rapado de militar por acudir a una peluquera inepta, y con un vestido hecho a mano recto, blanco, con una especie de bufanda de plumas alrededor. ¿Y cómo, diréis, llegaron entonces a casarse? No os creáis que él la perseguía, o que con una sola casualidad se consigue todo. No. Hizo falta otra vuelta del destino. Ese hombre chulo, déspota y varonil donde los haya, no quería más acercamiento del necesario y habitual con la modelo morena de ojos verdes. Pero tuvo un accidente en su moto, se encontró solo en el hospital y únicamente fue a verlo...ella. Desde ahí, ya está todo liado. Por supuesto, el sentido fue tener tres niños, tres pelones inteligentes como la escarcha. Sobre todo la última. Una niña que nació un viernes santo de legalización del partido comunista.