6.9.05

¿Porqué lees esto?

¿Quiénes sois, si es que verdaderamente existís?. Un moreno ciclópeo antiguo coletero y actual Peter Pan, un hijo de su país de ojos achinados asqueado de que haya unas madres de la plaza de Mayo, otra con nombre de libro de Isabel Allende, otro la rayuela retórica, otro que no veo... Poco más. Supongo que quien bucea en las letras es porque espera encontrar algo y busca en el diccionario. Todos habremos pasado por momentos malos, por eso que llaman amor, por segundos que vuelan de felicidad y por soledad. Me pregunto qué podría decir que os alegrase un poco el día, pero hoy no estoy alegre. Me planteo escribiros algo bello (dicho en argentino que suena más hermoso) pero no soy capaz. Estoy hablando sola, a unas luces que salen de algo cuadrado, pensando en personas que no veo, que no conozco y quebrándome la cabeza para que esto sea especial, este día, esta vida, esta pena, este vacío, este optimismo sin fuerzas y esta voluntad de sonreir. Y sólo consigo esto.

4 comentarios:

Molina dijo...

"Existís" y "bello" (eso es lo dicho en argentino?) me suenan familiares, pero "sois" y "escribiros" me suenan a traducción al español de Anagrama.

Y sí, vaya si estas líneas son especiales.

Saludos.

simalme dijo...

No, Nacho, no digo esas palabras en argentino, no sé, sólo espero que las digas como tú sabes. Gracias por lo de especiales, gracias.

Slv Vr dijo...

Yo soy un simple oso russafero que no se atreve a aceptar su condicion de oso, para no ser tragado por la Jungla Salvaje (Berlin), ni a renegar a su Russafa (Valencia) aunque seria lo mas sensato. Y digo esto porque Russafa, desde hace diez años, me duele.

simalme dijo...

Todo viaje deja una ausencia y esa ausencia es el verdadero viaje. Como todo lo que amamos lo destruimos y es esa destrucción el verdadero amor. Como toda mano que cierra una puerta abre una herida que nunca cicatriza. Como después hay que atravesar un jardín. Como la arboleda y la luz son tu reino. Como las lentas generaciones del verano van puliendo tu rostro. Como todo lo que el destello rasga busca abrigo en tu mirada. Como la hora se ha vuelto fija por tu asombro. Como sucesivamente saldrás y volverás al jardín y volverás a salir. Como siempre estás naciendo al desamparo de la dicha.